• Le papillon



    Le papillon 

     Né au pays de la soie fine 
    Dans un cocon venu de Chine, 
    L'Orient est peint sur ses ailes. 

    Jaune ou bleu, vert ou vermeil, 
    Il vole, il va, il vit sa vie 
    A petits battements ravis. 
    Dans l'air doux, comme un éventail. 

    On le voit, on ne le voit plus, 
    Il est ici, il est là, 
    Ou bien c'est un nouveau venu 
    Son jumeau qui passe là-bas. 

    Ah ! Mettez au clou vos filets, 
    Jetez épingles et bouchons, 
    Laissez-le libre car il est 
    La poésie, le papillon ! 

    Marc Alyn 





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